L’autunno è una stagione amata da molti. È spesso celebrato nella nostra letteratura. Recentemente mi sono imbattuto in una poesia autunnale di John Greenleaf Whittier, uno dei “Poeti del Fuoco” americani del XIX secolo. Purtroppo oggi è trascurato, in parte perché i critici letterari hanno deciso che nessuna poesia americana che valesse la pena leggere è stata scritta prima di Walt Whitman, in parte perché il vocabolario letterario ordinario del XIX secolo sfida in gran parte anche il collegio di oggi.
In “Autumn Thoughts” Whittier conduce un dialogo con “Earth”. Paragonando il cambio delle stagioni alla sua vita, dice alla Terra “un emblema di me stesso tu sei”.
Ma tu, da chi è andata la primavera
Per i quali i fiori non soffiano più,
Chi è in piedi rovinato e sbalordato,
Come l’autunno in attesa della neve.
Nessuna speranza è tua di ore più soleggiate,
Il tuo inverno non se ne anderà più;
Nessuna primavera fa rivivere i tuoi fiori sprecati,
Né l’estate riscalda il tuo cuore congelato.
Naturalmente, anche le stagioni della Terra sembrano solo cicliche. Ognuno è diverso, perché ognuno si verifica nella storia: où sont les nieges d’antan? Tuttavia, la loro apparente ricorrenza ci ricorda che la vita e la storia sono più grandi di chiunque di noi, riadattando umilmente le nostre prospettive, in particolare sulla nostra importanza relativa. Ognuno di noi avrà un’ultima caduta, anche se “le foglie che cadono [ancora] vanno alla deriva vicino alla finestra”.
Ma l’autunno può insegnare più di quanto il mondo andrà anti senza di noi. Le glorie del fogliame autunnale nascondono una morte interiore. Il romantico che esalta le “foglie autunnali di rosso e oro” si confronta con lo scienziato puro, che ci dice che il bagliore di colore è il risultato di una mancanza di clorofilla, la sostanza che rende le foglie verdi, sottoprodotte a causa di giorni più brevi e notti più lunghe. La sua perdita e l’accumento di zuccheri e altre sostanze chimiche nei sistemi fluidi delle foglie porta alla loro versione di arteriosclerosi arborea, “arterie intasamento” che – alla fine – provocano la caduta delle foglie dalla loro fonte di vita arborea.
Sì, potremmo essere destinati alla morte. Ma l’autunno è un bel periodo dell’anno, un periodo in cui, nelle parole del poeta Paul Dunbar, l’anno spende le sue risorse sui colori sontuosi di “abito sgargiante//e si copre in abiti audaci//Di scarlatto, viola, rosso e oro”.
Per, se crediamo veramente alla nostra escatologia, allora “la vita è cambiata, non finita”, e le glorie che un uomo ha accumulato alla fine della sua dimora terrena sono trasformate – non sostituite – per riflettere il glorioso destino dei figli di Dio (Romani 8:18-21).
Ma proprio come non si può raggiungere la Pasqua se non attraverso il Venerdì Santo, nemmeno si può raggiungere “la gloriosa libertà dei figli di Dio” (v. 21) ma attraverso il passaggio della morte. Sì, la foglia è gloriosa, ma nella sua gloria terrena, sta anche morendo. La luce lambent di ottobre svanisce nell’oscurità di novembre, i cui venti ululano, spogliando gli alberi delle loro ultime foglie.
E, come San Josemaría Escrivá ci ricorda (The Way, 736): “Hai visto le foglie morte cadere nel triste crepuscolo autunnale? Così le anime cadono ogni giorno nell’eternità. Un giorno, la foglia che cade sarai tu.”
Considera l’immagine. Ricordo di averlo fatto una volta, nel cimitero di St. Peter’s, uno dei cimiteri più antichi del New Jersey, nella parrocchia episcopale nella mia città natale di Perth Amboy. Era domenica di novembre. La quercia, scossa dalle brezze al largo della baia di Raritan, ha perso le sue poche foglie marroni rimaste. Anche quegli ultimi, quegli appendini ostinati, alla fine cadono. “Un giorno, la foglia che cade sarai tu.”
Nella sua bellezza, l’autunno ci ricorda i nostri limiti e la nostra mortalità, un mondo che continuerà a girare senza di noi. “Quale parte del mondo crollerebbe se mi mancassi, se dovessi morire?” chiede Escrivá (740). Ma l’autunno dovrebbe anche ricordarci la bellezza che dovremmo portare nelle nostre vite che, sotto il potere nutriente della grazia di Dio, dovrebbe scoppiare “nella gloriosa rivelazione dei figli di Dio”.
L’autunno è spesso un periodo in cui le persone viaggiano per il “fogliame autunnale”. Apparentemente transitorie, le foglie possono insegnarci molto.
Fonte: National Catholic Register
Estratto dell’articolo di John M. Grondelsky
L’autore: John M. Grondelski (Ph.D., Fordham) è ex decano associato della Scuola di Teologia, Seton Hall University, South Orange, New Jersey. È particolarmente interessato alla teologia morale e al pensiero di Giovanni Paolo II.
